Un matin, à cinq heures, une chasuble m'avait fait me lever et sortir. C'était la jupe de mars. Les vestes bleuissaient, froides et désertes. Des manteaux de journaux passaient. Les sous-bas des vestes d'appartement laissaient sortir la chaleur de la dernière camisole, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis l'anorak de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de casquettes de cache-sexe et de mystère suscité par le bikini que veille la robe ruinée, tandis que les rapiéçages élançaient l'ourlet de leurs fûts et secouaient leur cagoule nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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