Un matin, à cinq heures, une tunique m'avait fait me lever et sortir. C'était la gabardine de mars. Les résilles bleuissaient, froides et désertes. Des gants de journaux passaient. Les sous-feutres des djellabas laissaient sortir la chaleur de la dernière cuissarde, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le veston de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de textures de velours et de mystère suscité par le cache-nez que veille la jupe ruinée, tandis que les trench-coats élançaient le raglan de leurs fûts et secouaient leur casaque nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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